Und wenn er kommt?

Gnade mit euch und Friede von Gott, dem Vater, und von Jesus Christus, unserem Herrn!

Der Apostel Paulus schreibt an die Gemeinde in Thessaloniki. Vielleicht schreibt er heute auch an uns. Wir lesen aus dem 1. Thessalonicherbrief, aus dem 5. Kapitel:

Geschwister, ich muss euch nichts darüber schreiben, wann es passiert. Auch nicht, wann genau es passiert.

Ihr selbst wisst es ganz genau: Der Tag des Herrn kommt unerwartet. Wie ein Dieb in der Nacht.

Die Menschen sagen: „Jetzt ist Frieden. Jetzt sind wir sicher.“ Doch plötzlich kommt das Unheil. Es kommt wie die Wehen bei einer schwangeren Frau. Niemand kann entkommen.

Aber, Geschwister: Ihr lebt nicht im Dunkeln. Deshalb überrascht euch der Tag des Herrn nicht wie ein Dieb.

Ihr alle gehört zum Licht. Ihr gehört zum Tag. Wir gehören nicht zur Nacht. Wir gehören nicht zur Dunkelheit.

Deshalb: Lasst uns nicht schlafen wie die anderen. Lasst uns wach bleiben, klar und nüchtern.

Wer schläft, schläft nachts. Wer sich betrinkt, tut das nachts.

Aber wir gehören zum Tag. Darum bleiben wir klar und nüchtern. Glaube und Liebe sind wie ein Brustpanzer. Die Hoffnung auf Rettung ist wie ein Helm.

Gott will nicht, dass sein Zorn uns trifft. Er will uns retten. Das tut er durch Christus, unseren Herrn.

Christus ist für uns gestorben. So können wir mit ihm leben. Ganz gleich, ob wir noch leben oder schon gestorben sind.

Darum macht euch gegenseitig Mut. Stärkt einander. So tut ihr es ja schon. (1. Thessalonicher 5, 1-11; von mir in leichte Sprache übertragen)

"Und wenn er kommt?" "Dann rennen wir davon."

Unzählige Male haben wir als Kinder "Wer hat Angst vorm schwarzen Mann?" gespielt.

Unzählige Male haben wir in der Kirche vom kommenden Christus gehört.

"Und wenn er kommt?"

Ja, was, wenn er kommt?

Was, liebe Schwestern und Brüder in Jesus Christus, wenn wir einmal Rechenschaft ablegen müssen?

„Der Tag des Herrn.“ So nennen ihn die alten Propheten.

Amos spricht von einem Tag, vor dem sich die Menschen fürchten. Ein Tag, an dem Gott nicht länger zusieht, wie die Mächtigen die Armen unterdrücken.

Joel spricht von einem Tag, an dem Gott richtet und rettet.

Das klingt bedrohlich: „Der Tag des Herrn.“ Viele haben in der Kirche schon Gerichtsreden darüber gehört. Von Zorn. Von Strafe. Von Hölle. Manchmal war das so laut, dass für Christus kaum noch Platz blieb.

Aber Paulus schreibt nicht von einem fremden Schrecken. Er schreibt von dem Tag, an dem Christus kommt. Und deshalb frage ich:

Was, wenn wir einmal Rechenschaft ablegen müssen?

Rechenschaft über unser Leben. Über die Welt, in die uns Gott gestellt hat. Über das, was wir aus ihr gemacht haben.

Rechenschaft über unsere Zeit, unser Geld, unsere Gaben, unseren Umgang mit allem, was uns anvertraut ist.

Was, wenn vor Christus nichts mehr verborgen bleibt?

Wenn "Frieden" und "Sicherheit" nicht mehr politische Versprechungen sind, sondern ein Maßstab, der an unsere Gesellschaft angelegt wird. Und an unseren Beitrag dazu?

Nicht nur: Was habe ich getan? Auch: Was haben wir zugelassen? Woran haben wir uns gewöhnt? Wo haben wir geschwiegen, obwohl andere unsere Stimme gebraucht hätten?

In den letzten Wochen ist es eine junge Generation, die diese Fragen an die Älteren stellt: Welche Zukunft gibt es für uns? Wo werden unsere Anliegen gehört? Warum sind die Lebensgrundlagen für uns und unsere Kinder so wenig wert? Warum weiß man seit 50 Jahren über den Klimawandel Bescheid und tut immer noch viel zu wenig? Warum fragt niemand ehrlich, ob unsere Generationenverträge auch für die nächste Generation taugen.

Frieden und Sicherheit? Gibt es die auch für uns?

Wer entscheidet über Sicherheit? Wer darf mitreden? Und wer trägt die Folgen, wenn andere ihre Entscheidungen treffen?

Liebe Schwestern und Brüder: Was erst, wenn Gott uns einmal diese Fragen stellt?

Wäre das nicht eine gute Nachricht?

Gott ist die Welt nicht egal. Nichts bleibt vergessen. Kein Tod wird einfach abgehakt. Kein Verbrechen verschwindet in einer Akte. Keine Lüge bleibt für immer als Wahrheit bestehen. Niemand wird behindert, ausgegrenzt oder abgewertet, nur weil sein Körper nicht einer Norm entspricht. Kein Mensch wird am Ende nur noch als Zahl erscheinen.

Vor Christus wird sichtbar, was war. Auch das, was verborgen blieb. Auch das, was verdrängt wurde. Auch das, was Menschen einander angetan haben.

Das ist der Ernst des kommenden Herrn. Sein Tag kommt.

Hier bleibt der christliche Glaube nicht bei einer politischen Analyse stehen. Er hofft auf mehr, als Menschen schaffen können.

Eine gute Nachricht! Denn Gott hat gute Absichten mit seinen Menschen Er will, dass alle gerettet werden. In Christus hat er alles dafür investiert. Sich selbst. Sein Leben. Er hat sich selbst gegeben bis hinein in die äußerste Gottverlassenheit. Er trug das ganze Unrecht, das Leid. Die ganze Hölle der menschlichen Gräueltaten. Sie sind mit Christus ans Kreuz genagelt. Mit ihm gestorben.

Damit wir leben. Denn er ist ja auferstanden. Er hat ja Neues begonnen. Hat Tod in Leben verwandelt. Und will auch uns verwandeln. Sein Reich ist schon mitten unter uns.

Wenn er wiederkommt, und alles offenbar wird, dann ist er kein kalter, distanzierter Richter. Dann ist er der, der immer bei uns war. Es ist der Christus selbst, der in unsere Gottverlassenheit hinabgestiegen ist.

Geschwister, Wenn er kommt, der Herr, der Auferstandene, dann wird die Frage nach Frieden und Sicherheit eine gute Nachricht!

Nicht, weil alles, was wir heute Frieden nennen, schon Frieden wäre. Nicht, weil jede Sicherheit, die uns versprochen wird, wirklich trägt.

Sondern weil Christus vollenden wird, was er am Kreuz begonnen und in seiner Auferstehung eröffnet hat.

Dann wird Frieden nicht mehr nur ein Wort sein. Dann wird Sicherheit nicht mehr nur ein Versprechen sein. Dann wird Gott selbst sichtbar machen, wie seine Welt gemeint ist.

Das ist die Hoffnung derer, die Christus erwarten. Wir haben Hoffnung!

Deshalb: Lasst uns nicht schlafen wie die anderen. Lasst uns wach bleiben, klar und nüchtern.

Das ist keine neue Bedingung für Gottes Rettung. Es ist die Konsequenz der Hoffnung, die wir in Christus haben.

Paulus sagt nicht: Wenn ihr nur wach genug seid, dann wird Gott euch retten. Er sagt: Gott will retten. Christus ist für uns gestorben. Christus ist auferstanden. Wir gehören zum Licht.

Deshalb können wir wach bleiben.

Wach sein heißt: Die Wirklichkeit nicht verdrängen. Die Nachrichten nicht einfach wegschieben, weil sie zu schwer sind. Den Krieg nicht nur dann wahrnehmen, wenn er die Preise erhöht. Die Menschen nicht vergessen, die in den Trümmern ihrer Häuser leben. Die Angst der jungen Menschen nicht belächeln. Nicht sagen: „Das wird schon. Wir haben früher auch schwierige Zeiten erlebt.“

Vielleicht haben wir früher schwierige Zeiten erlebt. Aber das macht die Angst der anderen nicht kleiner.

Wach sein heißt: hinhören, wenn jemand sagt: „Ich weiß nicht, ob ich mir mein Leben noch leisten kann.“ „Ich weiß nicht, ob ich eine Wohnung finde.“ „Ich weiß nicht, ob die Welt, in der ich alt werde, noch lebenswert ist.“ „Ich weiß nicht, ob ich eingezogen werde, obwohl ich diesen Krieg nicht begonnen habe.“

Wach sein heißt nicht, jede Angst zu übernehmen. Aber die Angst der anderen ernst zu nehmen. Klar bleiben.

Das heißt: nicht alles glauben, was laut gesagt wird. Nicht jede Parole für Wahrheit halten. Nicht jeden Menschen zum Feind machen.

Zwischen friedlichem Protest und Gewalt unterscheiden. Zwischen berechtigter Kritik und Menschenverachtung. Zwischen einer Sicherheit, die Menschen schützt, und einer Sicherheit, die Menschen kontrolliert.

Wach sein heißt, wahrnehmen, was unser Handeln und unser Reden mit andern macht. Und darauf achten, dass unser Handeln und unser Reden Hoffnung weitergibt, statt auszugrenzen.

"Woke" nennen manche das heute. Manchmal stolz. Manchmal despektierlich, weil sie es für übertrieben halten. "Woke" heißt einfach "wach". Das ist eine gute, biblische Tugend.

Wach zu sein heißt nicht, auf andere herabzusehen. Wer wirklich wach wird, erkennt auch die eigenen blinden Flecken.

Lasst uns nicht schlafen wie die anderen. Lasst uns wach bleiben, klar und nüchtern.

Nüchtern bleiben. Das heißt: nicht in den Rausch der Empörung geraten. Nicht jede Nachricht sofort weiterleiten. Nicht jedes Gerücht zur Gewissheit machen. Nicht mit Gewalt antworten, nur weil andere Gewalt anwenden.

Das ist eine schwierige Lebenshaltung.

Denn wer wach bleibt, sieht mehr. Auch das Leid. Auch die Schuld. Auch die eigene Verstrickung.

Wer klar bleibt, kann sich nicht mehr so leicht herausreden.

Wer nüchtern bleibt, kann die Welt nicht einfach in Gute und Böse einteilen.

Wir gehören zum Tag. Darum bleiben wir klar und nüchtern. Glaube und Liebe sind wie ein Brustpanzer. Die Hoffnung auf Rettung ist wie ein Helm.

Ein Brustpanzer schützt das Herz. Ein Helm schützt den Kopf. Aber beides ist keine Rüstung für Menschen, die sich aus der Welt zurückziehen.

Wer einen Brustpanzer trägt, geht hinaus. Wer einen Helm trägt, stellt sich den Gefahren.

Glaube, Liebe und Hoffnung machen uns nicht unbeweglich. Sie machen uns beweglich.

Glaube heißt: Ich sehe die Welt, wie sie ist. Aber ich halte sie nicht für endgültig.

Liebe heißt: Ich sehe den anderen Menschen. Auch dort, wo es schwierig wird. Auch dort, wo ich widersprechen muss.

Hoffnung heißt: Ich rechne mit Gottes Zukunft. Und deshalb beginne ich schon heute, so zu handeln, wie es zu dieser Zukunft passt.

Hoffnung wartet nicht einfach ab. Hoffnung geht los.

Sie bleibt nicht bei dem Satz: „Irgendwann wird Gott alles gut machen.“

Sie fragt: Was kann heute schon anders werden? Wo kann ein Mensch aufatmen? Wo kann ein Streit beendet werden? Wo kann einer wieder zu Wort kommen? Wo kann eine junge Frau merken: Meine Zukunft ist nicht egal? Wo kann ein alter Mensch erfahren: Ich bin nicht abgeschrieben? Wo kann ein Geflüchteter erleben: Ich bin hier nicht nur geduldet? Wo kann eine Familie sagen: Wir schaffen das nicht allein – und jemand antwortet: Dann helfen wir euch?

Die Hoffnung auf Gottes Zukunft wird sichtbar, wenn Menschen heute schon anfangen, nach dieser Zukunft zu leben.

Das ist der Unterschied zwischen Optimismus und Hoffnung.

Optimismus sagt: Es wird schon gut gehen.

Hoffnung sagt: Gott wird seine Welt vollenden. Und deshalb geben wir uns mit dem Unrecht nicht ab.

Genau davon spricht der Wochenspruch für diese Woche:

„Selig sind, die Frieden stiften; denn sie werden Gottes Kinder heißen.“

Aufgepasst! Frieden stiften kann etwas kosten: Einfluss, Bequemlichkeit, Ansehen. Wer Frieden will, kann sich nicht immer aus dem Konflikt heraushalten.

Frieden stiften ist keine zusätzliche Forderung. Es ist die Gestalt, die unsere Hoffnung annimmt.

Hoffnung sieht den Krieg und sucht trotzdem nach Frieden. Hoffnung sieht die Gewalt und widerspricht ihr. Hoffnung sieht die Zerstörung und baut wieder auf. Hoffnung sieht die Angst der jungen Generation und hört zu.

Die Hoffnung kommt nicht nur von außen zu den Menschen. Sie lebt auch in denen, die trotz Krieg, Armut und Ausgrenzung aufstehen und für ihr Leben eintreten.

Hoffnung sieht die politischen Gräben und sucht das Gespräch. Hoffnung sieht die eigene Ohnmacht und tut trotzdem den nächsten möglichen Schritt.

Die Auferstehung Jesu ist nicht nur ein Trost für später. Sie ist der Anfang einer neuen Welt.

Gott hat am Ostermorgen gezeigt, wohin diese Welt unterwegs ist. Nicht zum Tod. Zum Leben.

Nicht zur Zerstörung. Zur neuen Schöpfung.

Nicht zur ewigen Wiederholung von Gewalt. Zum Frieden.

Das ist die Hoffnung, aus der wir leben.

Sie macht uns nicht weltfremd. Sie macht uns weltzugewandt.

Wir leben hier und heute schon aus Gottes Zukunft. Aus dem, was an Ostern begonnen hat.

Wer auf Gottes Zukunft hofft, kann sich dieser Welt aussetzen. Kann ihre Not ansehen. Kann sich einmischen. Kann Frieden stiften.

Nicht, weil wir den Erfolg garantieren könnten. Sondern weil wir wissen, dass kein kleiner Schritt ins Leere geht, der dem Leben dient.

Darum ist die Hoffnung nicht nur etwas, das wir im Herzen tragen.

Sie bekommt Hände. Sie bekommt Füße. Sie bekommt eine Stimme.

Hoffnung unterschreibt eine Petition. Hoffnung geht auf eine Demonstration. Hoffnung sieht die Angst der jungen Generation und hört zu. Und sie lässt sich nicht zum Schweigen bringen.

Hoffnung widerspricht einem rassistischen Spruch. Hoffnung besucht einen kranken Menschen. Hoffnung setzt sich an den Tisch, obwohl man sich lange gestritten hat.

Hoffnung übernimmt Verantwortung. Auch dann, wenn eine Aufgabe zu groß geworden ist. Hoffnung lässt Menschen nicht allein, nur weil ihre Not kompliziert ist.

Hoffnung ist nicht nur das, was wir füreinander empfinden. Hoffnung ist das, was wir füreinander tun.

Das geschieht nicht irgendwo. Es geschieht hier bei uns: wenn Menschen füreinander einstehen, Verantwortung übernehmen und einander nicht allein lassen.

Hoffnung betet. Hoffnung arbeitet. Hoffnung bleibt.

Und manchmal singt sie, obwohl ihr noch nicht zum Singen ist.

Hoffnung macht die dunkle Nacht ein Stück heller.

Heute schon. Nicht erst in einer fernen Zukunft.

Darum schreibt Paulus:

Darum macht euch gegenseitig Mut. Stärkt einander. So tut ihr es ja schon.

Das ist keine Vertröstung. Das ist eine Lebenshaltung.

Christus ist für uns gestorben. So können wir mit ihm leben. Ganz gleich, ob wir noch leben oder schon gestorben sind.

Wir leben aus dem, was Christus begonnen hat. Und wir leben auf das hin, was Christus vollenden wird.

Dazwischen liegt unser Leben. Dazwischen liegt unsere Verantwortung. Dazwischen liegt unsere Hoffnung.

Wir haben Hoffnung.

Diese Hoffnung machen wir nicht selbst. Gottes Geist hält sie in uns wach, auch wenn unsere eigene Kraft nicht reicht. Auch wer heute nur vorsichtig hoffen kann, darf sich an diese Hoffnung anhängen.

Darum bleiben wir wach. Darum bleiben wir klar. Darum bleiben wir nüchtern.

Und damit stiften wir Frieden, bis Christus kommt.

Und wenn er kommt? Dann wird wirklich Frieden sein. Für immer.

Und der Friede Gottes, der höher ist als alle Vernunft, bewahre unsere Herzen und Sinne in Christus Jesus.

Amen.